2016, El año que vivimos peligrosamente. #VDLN 140.

Fin de calendario. Tiempo de balances y de buenos propósitos que con alta probabilidad nunca alcanzarán destino. Quizá trabajar menos, tal vez aumentar la dosis de verduras de proximidad en nuestra dieta o incluso dejar de fumar para los que aún permanezcan encarcelados en tan absurdo presidio. Puede que algún suicida hasta piense en practicar un poco de ejercicio. En mi insignificante historia personal hubo años buenos; años regulares que por aburridos, ni siquiera merecen el trofeo del recuerdo; también años horrorosos de los que al final algo aprendimos… Y luego está 2.016, donde el fotógrafo de la existencia olvidó los grises para fabricar una imagen hipercontrastada a base de blancos y negros puros. Colores nítidos, intensos; el yin y el yang prisioneros en un frasco que desoyendo las instrucciones más sensatas, olvidé agitar antes del uso para conseguir una mezcla aceptable. Como en aquella peli ochentera de Peter Weir, con la que me enamoré perdidamente de Sigourney Weaver y de la banda sonora de Maurice Jarre, El año que vivimos peligrosamente.

En lo negativo, lo de siempre. Una buena colección de decepciones ý mis dos malas cabezas empeñadas en asestar el golpe maestro. Obtuve marca personal en el número de crisis cefaleicas. Nunca antes padecí tantas, ni con tan hiriente intensidad. Y según la experta en estos temas, también una depresión atípica (por asintomática), pero con unos modales que a poco termina con mis cenizas de adorno en el salón de alguno de los hijos. Sin caprichos exóticos respecto al destino de mis huesos cuando el alma fallezca con el cuerpo, ante el repentino pronunciamiento de la Iglesia, fiel a su hábito opositor a cualquier idea de progreso, qué gustazo lo de pecar hasta después de muerto.

En el bando blanco, el definitivo alejamiento de una política que no conduce a nada. Los de siempre dan asco y los que llegaron del futuro en plan Don Limpio, pronto se convirtieron en simples sustitutos. Según la dirección de la mirada, demasiados parecidos con Franco o con Stalin para tomarlos en serio. Madre mía la que tienen montada “los de la gente”. Vaya mala pata que tanto el yerno perfecto como “el núcleo irradiador” se desenmascararan en cuatro días como simples opositores al nefasto cuerpo de Parásitos del Estado. Si estos son los que tienen que arreglarlo, la cosa carece de arreglo. 

Fue también una vuelta al sol en la que aparecieron en mi vida una colección de seres que, aunque por episodios anteriores uno tiende a la desconfianza, llegaron con la decisión mutua de permanecer. En lo literario volví a publicar y con el anárquico estilo de enfrentarme a casi todo, no ceso de producir nuevos textos. En prosa o en verso cuatro aventuras en tránsito, como único remedio frente a una sociedad que cada vez me agrada menos. Hago propia la letra de Robe Iniesta que mantengo de sintonía en mi estado de determinado servicio de comunicación telemática: “alejarme más de la gente, alejarme de todo en lo que creen y olvidar la manera de volver”.

Respecto a lo musical, muchas desapariciones indeseadas: Bowie, Cohen, Prince, Natalie Cole, Alan Vega, el entrañable Manolo Tena y por encima de todos ellos, aunque en escenarios menos populares, el gran Zoltan Kocsis; pianista solitario que logró emocionarme tantas veces interpretando a Listz, a Chopin o a Bartok. 

2.016 nos regaló también tres discos  nacionales para enmarcar (Coque Malla, Maika Makovski y el ya citado Robe, sin orden en cuanto a preferencias), dos joyas en lengua extranjera ( The Hope Six Demolition Project de P.J. Harvey y la vuelta de Damien Saez) y un buen puñado de conciertos inolvidables: los dos de Bunbury, el del Kiko Veneno, el clasicismo eléctrico de Simphonity, la magia de Christina Rosenvinge, el rock sin fecha del señor Rot, el buen gusto de Amparo Llanos que dejó atrás Dover para decidirse al fin a cantar y ser ella misma en New Day, y… The Cure.

Con estos últimos, en un espectáculo sin comparación posible de más de tres horas, regresé al bosque de las tinieblas para recuperar los tonos proscritos durante el resto del año. Un lugar a salvo de la estafa cerebral de los colores, donde todo por falso se vuelve sincero, donde se distingue la luz más intensa que alumbra la salida por simple contraste con la absoluta oscuridad. Una noche cerrada, profunda, en la que habita la franqueza. Luces y sombras; negros, blancos y miles de matices de un gris tan auténtico como los retorcidos caminos de la existencia. Acércate y mira en el interior de los árboles. Encuentra a la niña (o al niño) en cuanto puedas. Acércate y mira en la oscuridad. Solo sigue tus ojos y aunque intuyas que ellos nunca estuvieron allí y que no es más que otra alucinación que se repite, déjate llevar. A fin de cuentas, la única diferencia entre el sueño y la pesadilla… es el final. And again, and again, and again, and again, and again, and again…

Instalado definitivamente en la locura, para el nuevo dígito que comienza en apenas unas horas, mantengo la firme voluntad de cometer errores nuevos, de seguir persiguiendo mis sueños adolescentes y de continuar martirizando su paciencia con rollos como este. Desde que alcancé la convicción de que rellenar papeles es el medio más seguro de separar lo que somos de lo que pensamos, y a la vez de evitar que lo segundo nos cause daño; no se me puede dejar suelto ante un teclado. Un montón palabras para fabricar un balance y decirles sin más que les deseo un feliz año. Como siempre... con salud y en libertad.


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