Fleetwood Mac. Tango in the Night. Cosas de brujas. #VDLN 144

Entre las múltiples rarezas que asumo sin bochorno, se encuentra la de coleccionar canciones perdidas en el fondo de armario de mi amada fonoteca. Temas proscritos por el público, por la crítica y a veces hasta por los propios autores que reniegan de recrearlos en el mágico aquelarre de un directo. Pero que por esas desconocidas razones de la sensibilidad individual, o tal vez por mi enfermiza adicción a la minoría, me llegan más, mucho más, que los considerados como grandes éxitos. Se asoman a la maltrecha cabeza decenas de ejemplos: el Washington Bullets de los Clash, el Haters de Fischer Z… o aquel Tango in the night de Fleetwood Mac.

Publicado en 1.987, una vuelta al sol que nunca alcanzaré a borrar de la memoria, regaló el título a un trabajo del que fue quizá la pieza más desconocida. Entre hits como Big Love, Seven Wonders, Everywhere, Little Lies o Isn't Midnight no me siento capaz de identificar los motivos por los que tanto emociona. Tal vez porque como buen noctámbulo gusto de danzar en la noche o igual porque en algún momento de mi recorrido por la Tierra, dejé con alguien demasiados tangos pendientes de bailar...

Escuchar el viento sobre el agua.
Escuchar las olas en la orilla.
Tratar de dormir, el sueño no vendrá.
Justo cuando comienzo a desvanecerme.

Luego recuerdo...
que cuando la luna estaba llena y brillante
te tomaría en la oscuridad
y haríamos el tango en la noche.
Tango…

Guarda el sueño en el bolsillo
nunca dejes que se desvanezca.
Dentro, fuera
no existe la soledad en ese sueño.

Luego recuerdo...
que cuando la luna estaba llena y brillante
te tomaría en la oscuridad
y haríamos el tango en la noche.
Tango…

Mi apasionada relación con la banda de Mike Fleetwood y John McVie subsiste desde la adolescencia. No solo por las múltiples cualidades artísticas que les reconozco, tampoco por su longevidad en la cima. Tiene más que ver con la irresistible atracción que sentí desde crío hacia una de sus vocalistas. Mi padre enfermaba cada vez que en aquel cuarto de catorce o quince años, coincidía con el póster de Stevie Nicks. Lo situé en el centro de la pared, frente a la cama. Justo debajo de un crucifijo de la abuela que no había dios que quitara, y casi a la misma altura que los de Soiuxie Sioux y el ídolo Strummer.

Antes de emprender mi personal batalla contra la vigilia, cada fin de jornada me recreaba en su rostro pálido, contrastado con una vestimenta invariablemente negra y aquellos seductores sombreros del mismo tono, imposibles para la época. Me hechizaban sobre todo sus ojos, pequeños, castaños, tristes, pero de una mirada capaz de transformar en edén las pesadillas propias de un aprendiz de humano. Justo antes de rendirme al sueño, recordaba esa voz rasgada que parecía no corresponderle. Estudiaba todo lo que sobre ella caía en mis manos. Así conocí que la proximidad a la Wicca, tan confirmada como nunca del todo reconocida, provenía de su madre, aficionada a las historias fantásticas; y la inclinación a la música, de un abuelo que en su tiempo sobrevivió como intérprete de country. También aprendí que junto a su pareja de entonces, el guitarrista Lindsey Buckingham (un maestro del fingerpicking), componía buena parte de los temas más exitosos.

Nunca he descifrado del todo el enigma de semejante admiración hacia la Nicks. Mi natural tendencia hacia lo sencillo lleva a concluir que todo se debe a que, en ese momento en que la niñez se despedía para abrazar la adolescencia, la escuché contar así, la historia humanizada de una diosa de la mitología galesa llamada Rhiannon.

Y en esto andábamos cuando, tras la puerta, aparecía mi padre en plan policía del pensamiento:

– Hijo, quítate esos chismes de las orejas y a dormir. Esto es preocupante. Lo del tío de la cresta y la señora de los ojos morados, lo medio entiendo, cosas de la edad. Pero cómo te podrá gustar la bruja pánfila de la pandereta.

Pues sí papá, me encantaba. Ya sabes que desde siempre me tiraron mucho las meigas...

A estas alturas quizá se pregunten por qué la banda lleva el apellido del baterísta, cuando ni compone, ni aporta la voz, ni contribuye de modo especial a la imagen colectiva. Igual al escuchar el corte que sigue a partir del minuto dos y medio, salen de dudas.

Lo dicho, Fleetwood Mac, Tango in the night. Espero que resulten de su agrado y que, pese a los años y los achaques, aún nos quede algún tango por bailar.

Feliz #VDLN, feliz semana. Como siempre, con salud y en libertad.

Para ver las reglas y las canciones propuestas por el resto de participantes en este juego de blogs, pulse el botón.