Louise Attaque. Raro. #VDLN 131.

Raro,ra. (Del latín rarus)

1. adj. Que se comporta de un modo inhabitual.
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5. adj. Extravagante de genio o de comportamiento y propenso a singularizarse.
6. adj. Dicho principalmente de un gas enrarecido: que tiene poca densidad y consistencia.

De joven hasta me enfadaba, hoy he llegado a asumirlo con la resignación de la ballena que acepta sin resistirse la dependencia del agua. Como de momento mantengo el estado sólido, de las seis acepciones que la RAE asigna al término raro, intuyo que mis amistades se refieren a la primera o a la quinta, cuando con tan explícito adjetivo me señalan. En letras de Fito Cabrales: no digo diferente, sino raro; que nunca conocí mayor vulgaridad que la de suponerse distinto al resto de los mortales.



Tal vez porque todos terminamos por creer el papel para el que se nos escoge en este absurdo teatro de la vida, el primero de año prefiero recibirlo durmiendo. O más estrictamente en la cama, siempre acaba por aparecer alguna alternativa más placentera que el sueño. En Navidad, casi ayuno. No me hicieron nada tan grave como para asesinarlos, ni algún pobre pavo, ni aquel desdichado cochinillo que se sirve con la innecesaria humillación de una manzana en la boca. En verano ni me planteo pisar una playa. Me cuesta imaginar un lugar más terrible que un almacén de arena, agredido por el sol, entre decenas de críos con sus correspondientes abuelos, dando el coñazo con el cubo y la pala. Me encantan los niños, pero es su lugar, no el mío. De los señores de cierta edad conteniendo la barriga mientras observan con descaro los pechos desnudos de las chicas, mejor no hablamos. Tampoco hallo encanto alguno en exponerme a los ultravioleta y untarme el cuerpo de una crema repulsiva que el diablo sabrá con qué ingredientes fue cocinada. Menos aún a lo de ocultarme bajo una sombrilla con la que además debo cargar desde casa. Será por raro, pero se me antoja mucho más sensato mantenerme a resguardo de tan adversos elementos.

En agosto, no conozco mejor sitio que Madrid para pasear tranquilo por las calles del centro, con la complicidad de la noche y de alguna compañía que resulte grata. Puedes hasta desplazarte en un turismo sin la ansiedad de malgastar horas aparcándolo. Y en Halloween… creo que es el único día del año en que evito el negro como tono dominante de la vestimenta. 

Desde el respeto hacia los entusiastas de la conmemoración, faltaría más, que cada cual es libre de celebrar lo que quiera y como le venga en gana; lo interpreto como un acto de rebeldía ante ese colonialismo cultural tan yanqui que nos obliga a consumir hamburguesas, a digerir como se pueda al primer papanatas que cante en inglés o que nos impone comprar en domingo, sin el menor respeto hacia los curritos a los que amargamos la vida con semejante práctica. Ni año nuevo celta, ni fin de la temporada de cosechas; aquí lo que se festejan son los guiones de miedo-sangre de las pelis setenteras de Hollywood. Bastante tenemos con las bárbaras tradiciones autóctonas, como para andar importando otras nuevas. El día menos pensado aparece un tarado, sierra en mano, despedazando ciudadan@s por la Castellana. 

No me lo tengan en cuenta, es el juicio de un raro, sin duda sesgado por su antigruinguismo primario, ese que considera pesadilla al gran sueño americano o que observa en el fenómeno globalizador el acto supremo de dominio por un modo de vida que detesto. Al final Halloween se vuelve otra fiesta de consumo masivo, un loco adquirir lúgubres disfraces con los que marchar cuestionando a la peña si trato o truco. Divertidísimo. El símil perfecto de unos instrumentos políticos diseñados con esmero para que lo esencial permanezca inalterable. Trato o truco, lo que en los sitios normales preguntan cada cuatro años y aquí, como somos como somos, hemos adquirido el hábito de cuestionar cada seis meses, hasta que ganen los de siempre.

Por toda esa colección de rarezas y porque me considero capaz de sobrevivir sin una calabaza fosforescente iluminando el comedor de casa, pasaré la noche de brujas adornado con vivos colores, cenaré lo justo y me intoxicaré con algún pacharán, mientras escucho aquel vals ideal para estirar el alma, el de Louise Attaque. Una inclasificable banda francesa que como casi todo lo que en esta vida me entusiasma, aparece y desaparece sin periodicidad conocida. Según Cortazar, tú no eliges la lluvia que te va a calar hasta los huesos. Tampoco la música, supongo. Pues por eso, porque ni nada ni nadie pueden robarnos los sueños, soñaré que lo bailo contigo.

Si sienten curiosidad por conocer el origen de la denominación del grupo, y aunque imagino que no encontrarían dificultades en descubrirlo en algún lugar perdido de la Wikipedia, les anticipo que proviene de Louise Michel, escritora francesa del siglo XIX, célebre por su destacada participación en la Comuna de París y primera en enarbolar la bandera negra como símbolo libertario. Para quienes deseen profundizar en el universo de estos raros parisinos, les dejo otro par de muestras: el oscuro Arrache moi y el archiconocido (para quienes lo conocemos, claro) J't' emmène au vent live. Una lástima que alargue en exceso esta entrada si me pongo a traducir los textos. Busquen en la red, por su elevado componente poético, merecen la pena.

Aunque no soy quien para prestar consejos, yo que ustedes me pondría en buenas manos, si fueron capaces de aguantar leyendo hasta aquí. Dicen que la rareza es un mal que se contagia. Disfruten de su fiesta que yo haré lo imposible por disfrutar de la mía. En merecida contraprestación a su paciencia, les deseo un feliz #VDLN y, pese al tostón multinacional de Halloween, una semana repleta de salud y libertad. 

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