Tristan Nihouarn. Sauf erreur de ma part . #Vdln 53

Si no me equivoco (Sauf erreur de ma part), la madurez se alcanza cuando nos cansamos de nosotros, cuando tomamos conciencia del sinsentido de desperdiciar diez horas al día entre balances y declaraciones fiscales que nos importan una mierda.

Si no me equivoco,  probamos con el deporte hasta que comprendemos que lo de competir nunca fue lo nuestro. Por algo dimitimos de la impuesta condición de empollones que equivocadamente nos asignaron los colegios. Una cosa es el vicio de aprender y otra la obligación de fingirnos brillantes. Se lo dejamos a otros. Dan más el tipo.



Si no me equivoco, tanteamos a la suerte en los movimientos sociales. Sobre la banqueta del idealismo, descubrimos el drama de enfrentarnos a lo obvio. Junto a algunos de los mejores seres con los que hemos coincidido en esta vida, hallamos cachorros de miserables a la captura del éxito que se les negó en otros ámbitos. Presumen de honestos, de horizontales, de generosos sin causa, pero se suben a las mesas de presidencia con la satisfecha sonrisa de quien acaba de ligarse a la modelo de moda. De allí no se mueven ni bajo amenaza de tsunami. El género empleado no ha de entenderse machismo, sino un simple resultado estadístico: casi todos son hombres. Se subrayan como dirigentes de asociaciones de dos, como apoderados de la nada, siempre a la captura de ambiciones o a la satisfacción de egos ocultos. Cuándo se verán en otra. La cantera inagotable de esa viejísima nueva política, heredera universal de vicios añejos. Como canta la Marea, Los mismos clavos, la misma cruz. Así ni vamos ni iremos a ningún lugar que merezca un viaje.
 


Si no me equivoco, nos refugiamos en placeres humildes. En charlar con felinos que nos entienden y hasta nos contestan, o en regalar absurdos desde la red sin otro objetivo que compartir con desconocidos la soledad voluntaria. Una especie de terapia contra ese yo perverso que todos portamos en las entrañas. Nos importan un carajo el número de visitas y el posicionamiento en buscadores. Ni google ni sus muertos nos impondrán el título de un post. Cansados de que presente como propias nuestras estupideces a concurso, otro imbécil fastidia la fiesta y eliminamos medio blog. Enhorabuena colega. Robas de puta madre. Al menos copia algo bueno. Lo nuestro es plantación de autoconsumo. En un arranque de cólera, volvemos a competir y seleccionan una de nuestras obras para una antología de mierda. De desgracia en desgracia. Asumimos el agobio de Ortega ante aquello en que se convirtió la segunda ilusión republicana: “no es esto, no es esto”. Seguiremos buscando hasta encontrar. Hasta encontrarnos. En el soñar despiertos tan frecuente en nuestra especie, se nos aparece una vieja canción de Joan Baptista Humet. Que no soy yo, que aun no soy yo. 

Si no me equivoco, alguien bautiza el problema y prescribe un tratamiento para yuppies en apuros. Salimos corriendo. Nos vemos disfrazados de Rambo mientras disparamos pelotas de pintura al primer capullo que encontremos en un barbecho. Pese a un nombre que acojona, eso del burnout no debe ser tan grave.



Si no me equivoco, estos sentimientos me inspira la música de Tristan Nihouarn. Rompió Matmatah para interrogarse a sí mismo. Les recuerdo la entrada que dedicamos a los bretones con la excusa de La Cerise. Sus temas tienen de todo. Desde la belleza intimista de Darjeeling amer, hasta la denuncia social de las últimas noticias de Bósforo que presentaba un poco antes. Lástima que mis limitaciones con la lengua de Asterix impidan ofrecer una traducción decente de las letras. Hasta donde entiendo, merecen la pena. Pura reflexión poética sobre la condición humana . El que más me llega es el segundo corte de su hasta ahora único trabajo solista: Ma vie est un chef d oeuvre. Quizá porque al alcanzar la madurez, comprendí que por el simple logro de haber llegado hasta aquí, mi vida es una obra de arte. Como la suya, como la de Tristan, como la de todos...

Si no me equivoco, he vuelto a publicar una entrada-basura, repleta de canciones francesas que a nadie agradan y de esos desvaríos nocturnos con los que completar el extenso álbum de seres a los que resulto antipático. Pero es que si no me equivoco, si alguna vez renuncio a equivocarme, dejaré de ser yo. Y eso no me lo perdonaría ni después del fin de trayecto.

Feliz vdln. Salud y libertad a todas.